No hay que dar felicidades, yo debo daros las gracias

Alguno habrá visto el título y no se habrá enterado de nada y habrá abierto la entrada por mera curiosidad. Dejadme aclararos esa curiosidad: El blog cumple un año. Sí, así es. ¡El blog cumple un año! ¿Un año? ¡Un añazo! Y pensar que parece como si lo hubiera creado ayer mismo...

Lo cierto es que he estado pensando en esta entrada por mucho tiempo. No sabía muy bien que escribir. No sabía qué hacer. Pero si tenía claro una cosa: Tenía que daros las gracias a todos vosotros. A los seguidores que han estado ahí desde el principio, a los que se han ido incorporando poco a poco, a aquellas fieles personas que han visto como el blog ha evolucionado de ser una poca cosa a ser un cosa un algo más grande, a aquellos que comentáis en todas las entradas dando vuestra opinión, compartiendo esas críticas que me hacen crecer como escritora. Dar las gracias a todas aquellas personas que se encuentran detrás de la pantalla y dedican su tiempo a leer mi blog.

Podría deciros un millón de cosas bonitas sobre por qué empecé el blog. Podría inventarme una historia digan de que hicieran una película de ella.

La historia podría comenzar con alguna introducción tipo "En un pueblo muy pequeño para su gusto, una joven que llevaba por nombre..." Bueno... esto... no es por nada pero... No tengo intención alguna de deciros mi nombre. No de momento al menos. ¿Por qué? ¿Porque no me gusta mi nombre? Que va, lo adoro, me encanta, me parece precioso. Pero la cuestión no es esa, la cuestión es que YO no soy nadie, en cambio LaArtista, es conocida. Puede que no mucho, puede que solo entre un pequeño grupo de bloggeros y algunos lectores anónimos que me lean desde donde quiera que estén. Pero el hecho es que me reconocen, sin embargo, os podría decir mi nombre, como se escribe y como se pronuncia (ninguno lo pronunciaríais bien a la primera jeje) pero seguiría siendo nadie.  ¿Continuamos con la historia? Podría decir algo como "la joven amaba las palabras. Sus padres siempre la educaron para que considerara un libro, un tesoro. Aún recuerda aquel primer libro que le regalaron con cinco o seis años, aquella tarde en la que todos dormían y ella lo había abierto y... se había olvidado del mundo." Hasta hace poco yo no me acordaba de esto, fue mi madre la que me lo recordó. Estábamos de vacaciones en Fuerteventura si no recuerdo mal. Mi cumpleaños había sido hacía poco y mis padres me habían regalado un libro. Uno de estos del Barco de Vapor, de estos que son pequeñitos, tienen las letras enormes y dibujos cada diez páginas. Todos nos habíamos ido a dormir la siesta pero yo no podía dormir, así que sigilosamente me fui de la cama donde dormía y ya que no podía ni encender la tele porque hacía ruido, ni coger mis juguetes porque también armaría escándalo, cogí un libro. Una hora más tarde, cuando mi madre despertó, ya me había leído el libro dos veces. Desde ese mismo instante, con cinco o seis años, declaré mi amor por la lectura. "Mientras la joven iba creciendo, no solo se daba cuenta de que ella y su mente eran completamente distintas a las de los demás, sino que además le gustaba ser diferente. Una de esas diferencias, es que ella es la única de su grupo de amigos que ama leer. Aún se ríe al recordar como en los cursos de cuarto de primaria y quinto, todos los niños y niñas iban a su encuentro rogándoles que les prestara sus libros" Recuerdo que cuando estaba en cuarto de primaria tenía una lista, con nombre y apellido escrito de todas aquellas personas que me pedían leer los libros que tenía. Yo tenía prácticamente todos los de Geronimo Stilton y siempre me los pedían. Una vez estuve sin uno de los libros como tres meses, porque estuvo saltando de lector en lector durante todo ese tiempo. "Pero para la joven, su imaginación, la imaginación, el don de soñar que le habían concebido los libros era demasiado para contenerla en ella misma. Por eso pronto comenzó a escribir sus propias letras, sus propias ideas, sus propias historias. Pronto descubrió que si había algo que amaba más que leer, eso, era escribir. Hoy en día sigue agradeciendo a aquella profesora mandar aquel ejercicio por el cual tooodos sus compañeros protestaron" Muchos me han preguntado ¿Desde cuando te gusta escribir? Yo creo que siempre me ha gustado escribir. Cuando mandaban en clase escribir cuentos, yo los hacía encantada, nunca me quejaba, de hecho, cada curso ansiaba que en lenguaje llegásemos al tema de la literatura para poder escribir el cuento. Pero fue en sexto curso de primaria cuando realmente comencé con ello de verdad. La profesora, se llamaba Macarena, nos había mandado a escribir un cuento. Yo lo hice. Y no solo recibí un diez por parte de la profesora, sino que ella me hizo leer el cuento delante de toda la clase. Y todos. Quiero decir todos mis compañeros me dieron un diez. Pocos días después de eso mi mejor amiga (que está en mi mismo colegio, mismo curso pero diferentes clases) vino a quedarse a dormir a mi casa. Le enseñé la historia y dijo que le encantaba. Yo le comenté que estaba pensando en ampliar un poquito esa misma idea. Y juntas lo hicimos. Semanas después lo habíamos acabado y cuando ella decidió que mejor era que escribiese yo sola, comencé a escribir mis propias historias. "La joven escribía a todas horas, nada más llegar de casa, abría sur ordenador para contemplar lo que la tarde anterior había escrito. Pronto comenzó a formar ideas más claras, mundos más estructurados, personajes más completos. Hasta que surgió un nombre, cuatro únicas letras que dieron sentido a todo aquello que tenía en la mente: EVEN" El Mundo de Even no apareció así porque sí en un word de mi portatil. El Mundo de Even es un mundo que yo he ido creando desde pequeña, desde que aprendí a soñar. Yo tengo un problema, algunos dicen que es defecto, yo lo llamo bendición: sueño despierta. Me pasa muy a menudo. Bien, pues todo lo que he soñado desde bien chiquitita, se ha ido quedando en mi cabeza. Y un día, tomó forma. Un día logré encontrar las palabras exactas para explicar ese mundo. Encontré las palabras para que mi mundo cobrara vida. "Y aun por mucho que amaba escribir, la joven prefería mantenerlo como un secreto, bien guardado bajo llave, pues había personas que usaban su mayor pasión para burlarse de ella. Para  reírse de ella, no con ella. Pero se hartó. Un día, mientras todos la miraban, sacó un hoja de debajo de su pupitre y comenzó a escribir. Las palabras fluían solas, como si ya pertenecieran a ella misma, y entonces, uno de sus compañeros se acercó y le preguntó: ¿Qué haces? Y ella le respondió: Escribir. Él la miró extrañado, y volvió a preguntar: ¿Por qué? Y ella le respondió: Porque es algo que me gusta. Su compañero no dijo nada más, se sentó al lado y por varios minutos guardó silencio. Al cabo de un rato le dijo: Cuando acabes esa historias ¿Me dejarás leerla? Después de eso la joven sonrió y nunca más se avergonzó de amar lo que amaba. Cuando alguien se reía, sabía que no debía hacer caso, porque aquellos que nunca cuestionaron sus gustos y que siempre estuvieron y siempre han estado y estarán ahí a pesar de que ella era diferente, esos eran sus amigos. Y la joven los amaba incluso más que a sus libros" 

Toda esta historia... es real. No me he inventado absolutamente nada. ¿El final? ¿A que parece poético? Pues es verdad. Puede que no sean las mismas palabras que oí aquel día, ni tampoco las que yo dije. Pero el mensaje, el fin, es el mismo. 

-Pero... Artista ¿No nos ibas a decir por qué habías empezado el blog?

Cierto, yo iba a decíroslo. Pero... ¿no lo habéis entendido ya? No hubo un motivo especial que me dijera: HAZ EL BLOG. No. No fue así. Decidí hacer el blog en un momento dado, cuando ya dejé de avergonzarme por amar lo que amaba y decidí de que era hora de que alguien más a parte de mi madre leyese mis historias. Fue cuando aprendí una valiosa lección que todos debemos tener presente: no debemos avergonzarnos por lo que somos ni por amar lo que amamos, si aquellos que dicen ser tus amigos se rien de ti por ello, es que no merecían tu amistad. 

¡Por cierto! Mamá, si lees esto (porque yo sé que tú entras en el blog una vez cada milenio, así que no sé si lo leerás o no) a ti, es a la primera a la que debo dar gracias. No solo porque accediste a ser mi editora desde un principio, no porque te ofrecieras a enseñarme como usar un word más avanzado, no porque me buscases cursos o clases para escribir (a los cual nunca llegué a ir)... Te doy las gracias porque tú fuiste la primera en darme la base para escribir, aquello por lo cual empecé: la imaginación. Gracias por siempre apoyarme y por ser la mayor fan que esta historia tendrá jamás. Por muy bien que se me de el arte de las palabras, nunca lograré encontrar las necesarias para decirte lo mucho que te agradezco y te quiero :)

Y a vosotros, los seguidores, los que comentan, los que leen. A vosotros os doy las gracias con todo mi corazón, con toda mi alma y con todas mis fuerzas. Vosotros fuistes los que con vuestras opiniones me hicisteis crecer hasta lo que soy ahora. Con esos cinco minutos de vuestra vida que dejais leyendo el blog, con esos cinco minutos me sacais una sonrisa cada vez más grande. No quepo en mí de lo contenta que estoy de que cada vez sean más los que se encuentran tras la pantalla, que cada vez sean más con los que comparto un pedacito de mi mundo. Tampoco encontraré nunca palabras para expresar todo mi agradecimiento hacia vosotros. ¡Todavía recuerdo cuando el blog no tenía más que unas cientos de visitas y algún comentario en más de diez entradas! Y todo lo que ha crecido. Y espero que siga así, que siga creciendo. Puede que en un futuro me canse de mantener el blog, puede que en un futuro muy, muy, muy lejano... Pero jamás podré decir que me arrepiento de haberlo hecho, porque eso sería mentir.

No me debéis de decir felicidades por hacer aquello que amo. Yo debo decir gracias por dejarme compartirlo con vosotros.

Un beso, LaArtista.